Бомбоубежище

Вчера муж принес розочку, просто так. И поставил в высокий пивной бокал - чтоб не лезть за вазой на балкон (ну, там я держу вазы, так вышло, долго объяснять).
Я смотрела-смотрела на розу в бокале и вспомнила вот что. Когда мне было 13-14 лет, я очень любила Блока. Больше, чем этого требовала школьная программа. И моя главная амбиция в жизни, основная мечта-идея, была: чтобы кто-нибудь послал мне черную розу в бокале золотого, как небо, аи. Нет, не кто-нибудь, конечно. желательно - бледнолицый загадошный брюнет, романтичный такой. Лучше всего - сам Блок, такой, как на портрете из собр. соч., а не на предсмертном, конечно. Я была как-то подсознательно уверена, что все это в моей жизни будет: загородный ресторан под Петербургом, душный поздневесенний вечер, цыгане, ну и Блок с розою, конечно.
И все это было, только как в анекдоте про лотерею ("-Вы слышали? Рабинович в Одессе выиграл в лотерею миллион! - Да слышал, слышал, только не Рабинович, а Хаимович, и не в Одессе, а в Хацепетовке, и не в лотерею, а в карты, и не выиграл, а проиграл!"). Ресторан был загородный, но под Веной. Вечер был декабрьский. Брюнет был брюнет, но не бледный Блок, а почти черный магрибинец (ей-Богу, магрибинец, кошмар моего детства из сказок "Тысяча и одной ночи" - материализовался на той венской конференции и влюбился в меня на все три дня). Роза зато была не черная, а красная. Хочется продолжить: и не послал в бокале, а отобрал. Но нет, таки послал. И было даже немного приятно: из всех участников конференции, сидящих в ресторане, никому не купили и не послали розу, даже Юлии Тимошенко, даже Нине Хрущовой - а мне вот послали. Да-с. Только вот тогда я не узнала в происшествии исполнения своей детской мечты. Для этого потребовалась вчерашняя роза в пивном бокале.